Minhas pernas doem. Minha consciência dói. Saber que eu existo dói.
A vida é uma tediosa experiência materialista.
Mas antes ser espírito, ou coisa não viva, pedaço de fruta jogada na rua, jogada aos pés de quem nem vê.
Mas antes ser memória de um poeta, de um maldito. Do que viver arregaçada feito pano de manga, sob a custódia de anjos que nem crêem em Deus.
Mas antes dormir eternamente o sono da noite profunda...
A vida é uma tediosa experiência materialista.
Mas antes ser espírito, ou coisa não viva, pedaço de fruta jogada na rua, jogada aos pés de quem nem vê.
Mas antes ser memória de um poeta, de um maldito. Do que viver arregaçada feito pano de manga, sob a custódia de anjos que nem crêem em Deus.
Mas antes dormir eternamente o sono da noite profunda...
Nenhum comentário:
Postar um comentário