"Vocês não entendem nada" para Vinícius.

     Quando ele morreu, três meninas lhe escreveram cartas de despedida que eu li. E chorei. Muito. E eu nem sabia de nada. De quem ele era, e como ele era grande e pequeno e amedrontado ao mesmo tempo. Até hoje tudo isso mexe muito comigo, me sinto estranha quando penso nele. Porque é como se existisse uma ligação, mas que na verdade não sei de onde surgiu. Porque no fundo, no fundo mesmo, ele não é diferente de mim, de você, da sua irmã, ou das outras pessoas como nós. E a gente sente isso, e fica pensando que se talvez ele tivesse encontrado pessoas que lhe dissessem que tudo fica melhor... Ele teria... Talvez.
     Sei lá, mas o que faz diferença na tua vida são as pessoas que você encontra e de que forma elas te passam as cargas que possuem. As impressões de mundo. E aquelas que pensam que marcas e roupas e festas exageradas e coisas assim, são mais importantes do que isso... Fogem da verdade, porque não conseguem vê-la. No fim, todo mundo é nu perante aos outros, mas alguns de nós usam vendas que os tornam cegos. É... É a diferença entre existir e viver. E nem sempre quem tem mais idade viveu mais. E nem sempre a idade é o tempo que teu corpo conta, às vezes a idade é muito mais as coisas que tua alma já enfrentou.
     Querendo ou não, as pessoas acham que quem fala de suicídio é uma chaga, uma mancha no sonho da família feliz. E nem sempre é assim, mas todos ficam com medo de falar sobre isso, é um tabu. Você começa a conversa e aí ficam com medo e tentam te persuadir que “passa”. Passa nunca. Passa nada. Se você nasce diferente, como a gente, nasce sem a venda e consegue ver as coisas que estão invisíveis pros outros. Mas aí você tem que pagar o preço. E o preço é não ser aceito, é se sentir sempre deslocado no mundo, não se entender. Ser confuso. É sofrer, pensar mais em como deve ser a morte do que como é a vida de fato. Mas também somos as pessoas que mais podem amar no mundo, e a nossa sorte é se aliar com gente como a gente.