Buk.

Faço de suas palavras as minhas, vivo como se fosse um pedaço seu, que ficou para trás. Que perigo! Será que eu não faço idéia das coisas e do mundo? Todos sabemos que é difícil e errado ser Bukowski, quando não se é de fato Bukowski. Meu alter-ego deveria ser uma pequena e feminina bailarina, ou talvez Caio Fernando Abreu, um flerte medido com a selvageria. Mas não, é do velho safado que eu gosto. É do velho safado as palavras que faço minhas.