Não existe maneira de sobreviver aos palcos. Da feita que se ergue sobre as massas, o diletante bardo se vê como o alvo de todas as energias. Ódio, paixão, obsessão, inveja. Você está lá, eles estão lá, querem um pedaço seu, só mais um pedaço e depois mais outro. Eles o querem, absoluto.
Às vezes o seu corpo é o único escudo e as suas forças não resistem sem uma dose de qualquer coisa. Muitos são os dias em que o rockstar acorda embriagado, sozinho e sem esperanças. Mas o poeta, sobretudo, acorda sempre assim. Dor. Acima de todo o desprezo.
Você teme por seus dias, você sabe que a noite, obscura, está logo ali. Cânticos entoados à meia-noite de uma sexta-feira vermelha. Sangue nas mãos. Sangue nos cabelos. Vermelhos. Não tenha mais medo. Marrakesch espera por nós dois. De novo.
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